LE LIVRE

Le passeur est cet homme ou cette femme qui vous fait naître, apparaître au monde, pose des routes ou des rêves, vous fait passer de l’hiver à l’été, du jour à la nuit et de la nuit au jour, vous nourrit et vous plume, vous fait traverser des ponts, des rivières, et même le fleuve Styx. Chaque homme a son passeur nous dit le poète.

EXTRAIT
Chaque homme a son passeur, depuis l’enfant
sans aucun prélude, jusqu’au vieillard qui fête
vertement le centenaire de sa puberté,
en passant par le jeune homme dont la parenthèse
se ferme tôt. Il existe donc un fleuve, une rive.
Du bon côté, un bois jaune. Et à l’orée du bois
une cloche de verre pour préserver un papillon,
sans doute comme un permanent volettement de vie.
D’une vasque de feu émergent des étoiles
qui prennent des dents de scie à perforer les ciels.
Les oiseaux ont alors le cœur en Arabie, en Inde
ou à l’emplacement initial du monde.